aux boiseries sombres, et une légère odeur de cire à parquet, de vieux papier et de café brûlé depuis trop longtemps y régnait. La juge était l’honorable Elaine Porter, une femme d’une soixantaine d’années au regard perçant et à la patience lasse de celle qui avait entendu toutes les versions possibles du fameux « Je croyais que c’était à moi ».
Brent portait un costume sur mesure. Laurel, vêtue d’une robe en lin crème, était assise bien droite. Son avocat menait la conversation, employant des termes tels que « confiance », « méthodes d’arpentage modernes », «