Le mystérieux visiteur
Chaque samedi, à 14 heures précises, un homme à moto entrait dans le cimetière et se dirigeait directement vers la tombe de ma femme.
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Au début, j’ai cru à une coïncidence, qu’il avait peut-être perdu quelqu’un dans les environs. Mais semaine après semaine, mois après mois, il revenait. Toujours le même. Pas de fleurs. Pas un mot. Juste le silence.
Il s’assit en tailleur près de sa pierre tombale, les mains posées sur l’herbe, la tête baissée.
