Il s’agissait de survie.
Son bureau sentait le café brûlé et le vieux papier. Les mêmes classeurs cabossés tapissaient les murs, et la même photo encadrée de lui en uniforme de la police militaire trônait de travers sur l’étagère. Il ferma la porte, s’assit en face de moi et m’écouta sans m’interrompre tandis que je lui racontais tout.
La hernie. L’insistance de Nicole. Mercer. L’enveloppe. Son expression.
Quand j’eus terminé, Brandon se laissa aller en arrière et expira lentement.
« Ce n’était pas rien », a-t-il dit. « Et ce n’était pas innocent. »
