ouvert avec précaution. À l’intérieur, une simple photographie : un jeune homme tenant un nouveau-né sous la lumière crue de l’hôpital, son visage figé entre l’épuisement et l’émerveillement. À côté, un petit bracelet d’hôpital en plastique, décoloré par le temps et presque illisible. Je l’ai reconnu instantanément, d’une manière ou d’une autre, avant même de pouvoir déchiffrer le nom inscrit dessus.
Mon bracelet de naissance.
Sous ces deux objets se trouvait une lettre pliée, dont le contenu expliquait enfin ce que la photographie et le bracelet avaient déjà, silencieusement, commencé à
