ou non. La veille au soir, j’étais dans la cuisine à glacer un gâteau qu’il m’avait expressément demandé de « ne pas avoir l’air ému », et j’éprouvais une douleur lancinante à la poitrine, inexplicable.
L’enveloppe est arrivée ce matin-là.
Même format. Même papier blanc uni. Même écriture soignée.
Adrian l’aperçut sur la table et esquissa ce vieux sourire, celui de son enfance. L’espace d’un instant, je revis mon petit garçon de six ans.
« Voilà », dit-il doucement.
Il le ramassa et le retourna entre ses mains.
«Ouvre-le», ai-je dit.
« Tu as l’air
