arrivés.
Puis les parents.
Puis des adultes qui avaient été des enfants dans son bus.
L’un après l’autre, ils lui montrèrent les cartes qu’il avait écrites des années auparavant. Son écriture tremblante avait été préservée tout ce temps par des gens qui n’avaient jamais oublié ce que cela faisait d’être reconnu par un adulte qui n’y était pas obligé.
Inlassablement, d’une voix brisée, il répétait la même chose.
Il avait l’impression que le sol s’était dérobé sous ses pieds.
Hannah tendit la boîte.
« Je l’ai apporté parce que je pensais
