la pente avait retrouvé son profil naturel. Elle paraissait brute, meurtrie et laide, mais authentique. Le printemps s’écoulait à nouveau dans son ancien lit étroit, d’abord trouble de limon, puis plus limpide à mesure que la boue remuée se déposait.
Lorsque la dernière machine s’est arrêtée, le silence semblait plus lourd que le bruit des moteurs.
Brent se tenait près de son camion, le regard fixé sur la terre écrasée.
« Tu vas le regretter », dit-il.
Peut-être parlait-il de la bataille juridique. Peut-être parlait-il des relations de voisinage. Peut-être avais-je simplement