une hache. J’avais parcouru ce chemin des milliers de fois. J’aurais pu le faire les yeux fermés, même si mon grand-père m’aurait donné une claque derrière la tête pour me le dire. Chaque routine était associée à un souvenir. Chaque virage avait sa raison d’être. Au sommet de la crête, le terrain s’ouvrait comme toujours, ondulant vers mon pâturage du sud, plongeant vers la source, puis remontant vers le vieux muret de pierres qui marquait la limite entre les terres de Mercer et la propriété située au sud.
C’est seulement