retienne.
Cette nuit-là, Malik était assis seul au bord de son lit, la vieille photo de famille entre ses mains.
De l’autre côté de la ville, Reginald Witmore se tenait devant l’immeuble de Malik, observant par la fenêtre de l’étage.
Il sortit ensuite de sa voiture et se dirigea vers la porte.
Reginald Whitmore ne frappa pas comme un visiteur.
Il frappa comme pour avertir.
Malik ouvrit lentement la porte, tenant toujours la vieille photographie dans une main.
Lorsqu’il aperçut Reginald dans le couloir, son visage se durcit.
« Toi », dit
