Dans ce couloir.
Il se tenait devant la salle 4C.
Il a frappé.
La porte s’ouvrit.
Non pas le jeune homme, une femme.
59 ans, mais je la porte deux fois par an.
Peau fine, fragile, brun foncé, avec cette grisaille particulière de quelqu’un dont le corps est encore présent mais dont l’esprit a commencé à s’éloigner.
Elle portait une robe en coton propre, repassée, boutonnée, le genre de robe que quelqu’un d’autre vous fait porter parce que vos mains ne peuvent
