genre de joie qui existe avant que la vie ne nous apprenne à la protéger.
Il ne reconnut pas la femme, mais quelque chose dans la photographie, son âge, les plis, la façon dont elle avait été pliée et dépliée des centaines de fois, lui disait que ce n’était pas la photographie d’une inconnue.
Et il a tout remis en place.
Il ferma le tiroir.
Il était assis par terre dans son bureau, le dos contre le mur, les mains sur les genoux, et il respirait
